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Il giorno in cui ho trovato la lista era lo stesso giorno in cui il giudice ha finalizzato i documenti sul divorzio. Eravamo insieme da 18 anni, sposati da 16. Il mio ex-ex aveva chiesto di tenere la casa ma non i nostri figli. Non avevamo nessun posto dove andare. Ero in preda alla rabbia, anemica e fuori di testa per il dolore e la paura. Mentre navigavo sul divano, ho trasmesso in streaming i film di serial killer di Ashley Judd e ho cercato furiosamente realtor.com per trovare alloggi negli stati del sud. Non ero sicuro di dove volessi vivere, ma non era il Midwest. Non era la terra degli inverni negativi di 30 gradi e delle estati torride e violente; matrimonio fallito; mercati degli agricoltori di cui il mio stand non era più protagonista. Non ero più un contadino. Non ero una moglie. Ero di mezza età, disoccupato, sovrappeso, ex moglie. E perso.
I bambini e io rimanemmo insieme, inimmaginabilmente poveri ma capaci di ricostruire, capaci di guarire. Insieme. Ho avvolto il mio dolore attorno a quella parola, mi sono nascosto sotto il mio cuore spezzato e ho cercato le pagine degli agenti immobiliari. Nella mia immaginazione, Savannah, in Georgia, è un luogo di scrittori e artisti, calore, tè dolce e viali infiniti. Ho digitato parametri folli: pavimenti in legno perché l'asma e il tappeto di mio figlio erano una combinazione mortale; cinque camere da letto in modo che ogni bambino potesse avere la propria stanza e io potessi avere una mia stanza dedicata per la scrittura; e un camino perché ho giurato, in stile O'Hara Scarlet, che non avrei mai più freddo! È uscito un elenco. Uno. Una fattoria con cinque camere da letto appena fuori Savannah. Elenco ha detto:
Ha bisogno di nuove fondamenta e tetto. Venditore motivato. Le immagini erano di strani angoli e ogni singola stanza era dipinta di uno strano rosa pallido.Ho inviato un'email e ho preso un appuntamento per vedere una casa a 1.200 miglia di distanza.
La fattoria bianca del 1875 sembrava piccola dalla strada. Riuscivo a malapena a vederlo attraverso tutte le querce e le crespelle. Ma sembrava anche grandioso; la prospettiva lo faceva sembrare un dipinto francese, il calore proveniente dall'unità sabbiosa si alzava e distorceva la vista quanto basta. Le sgargianti azalee bianche e rosa, ricoperte di vegetazione, facevano la guardia intorno al portico avvolgente; camelie e alberi in fiore che sembravano le rose della Regina Rossa di Alice nel Paese delle Meraviglie fiancheggiavano ogni angolo. Se l'esterno di un'intera casa potesse essere shabby-chic, questo lo era.
Salii gli ampi gradini del portico e aprii la porta d'ingresso, sentendo il pavimento di legno sotto i miei piedi, osservando le condizioni dell'impianto idraulico e dei cavi, il tutto dipinto di rosa, i danni causati dall'acqua, i lavandini erano tutti spenti e i vari odori di casa abbandonata - un mix di fumo vecchio e umidità. Ho potuto vedere attraverso lo stampo sui muri, la forte inclinazione del pavimento e la polvere. Questa casa aveva buone ossa, questa casa poteva trattenermi, trattenermi e il mio dolore. Questo è tutto ciò di cui avevo bisogno. Ho ascoltato lo scricchiolio del pavimento, mi sono appoggiato a uno stipite della porta, ho preso nota di crepe e intonaco. Questa casa potrebbe trattenermi. Era sopravvissuto anche all'abbandono.
Il venditore era molto motivato e la casa era in cattive condizioni, ma conoscevo questo business. Prima di essere un poeta, ho usato un martello, aiutando mio nonno nella sua falegnameria, aiutando mia madre a rifinire i pavimenti e sono andato alla scuola di specializzazione per la conservazione storica. Avrei avuto pavimenti in legno massello di pino, una luminosa cucina degli anni '50, tre caminetti e un portico avvolgente. E lo farei dipingilo tutto di blu. I bambini e io lo riempivamo di amore e risate. E noi abbiamo.
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